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Florecer Así

Alejandra Olivares

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Categoría: Amor y matices

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Amor y matices

Ambivalencia

por Alejandra Olivaresenenero 23, 2020enero 23, 2020Deja un comentario en Ambivalencia

Ha vuelto el verano cargado de abrazos con las palabras exactas en las heridas de mis manos. Condujo mi pasado con calma, sin estrellas fugaces ni primaveras heladas que me obligaran a dejar de llorar por temor a ahogarse conmigo. Me acarició el cabello mientras tiritaba de frío y encontró en cada suspiro un motivo …

Amor y matices

Reescribir

por Alejandra OlivaresActualizado eljunio 6, 2019junio 5, 2019Deja un comentario en Reescribir

Ha llegado el día, amor: El comienzo de una nueva vida, el final de la anterior. No hay vuelta atrás, estoy lista para que me encuentres. Hoy llevo respuestas, certeza. Ven, Hay vino en la mesa. Vamos a hablar, estoy harta de hacerte sentir culpable. Ya entendí: Tus paredes son mi hogar y tus laberintos, …

  • Hoy me levanté temprano, escuché música y salí a caminar. Compré una docena de violetas y las traje a casa, las puse en un florero y me senté a disfrutar de su aroma. Me levanté, hice el desayuno, preparé café y escuché hablar a otros. Leí a Sylvia Plath: <<y ahora el mundo concibe / su fin y corre en pos de él / los brazos tendidos hacia el amor. / Un amor de muerte que todo lo enferma>>. Abrí las ventanas para que saliera nuestro aroma y entrara uno más fresco. Me senté frente a la computadora a trabajar, a repasar los pendientes y darles continuidad. Me acosté, me senté, me levanté de nuevo porque mi cuerpo me exigía una pausa. Bajé y no pude subir de nuevo las escaleras. No entendía lo que estaba mal. Pienso. He hecho cosas. Pero ya saben. Nada basta. El ir y venir cansa. Hay que esperar, quedarse quieta, respirar y querer que eso baste.
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  • Supongo que a veces creemos que los amaneceres serán para siempre, que tendremos ganas de salir a verlos, de respirar tranquilos, de registrarlo en nuestra memoria. Supongo que asumimos que nunca estaremos lo suficientemente cansados, que podremos ir a bares, al cine, a la biblioteca. Mirar cómo todo pasa frente a nosotros y ser solo un espectador. Supongo que suponemos que este mundo es nuestro, que va a resistir junto a nosotros, que el aire no está tan limpio pero podría estar peor. Supongo que esperamos que lo que hacemos no tenga impacto / que soy un simple humano / nada puede estar tan mal / todo se renueva / y que hierba mala nunca muere. Supongo que suponer es nuestro mayor problema y alguno de estos días / nuestra indiferencia / cobrará venganza / y sin darnos cuenta entenderemos / que la alegría / los pequeños detalles / no nos duran toda la vida.
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  • tropiezo giro y caigo ya no sangro y me desconocen nadie danza como yo sé y guardo la nostalgia en el calambre de nadie. Alejandra Olivares
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  • De ti no espero un paisaje limpio ni un lugar seguro al cual volver cuando quiera quedarme dormida y encontrar a mi abuela y a mi perro. De ti no quiero la mañana siguiente ni indagar en la vida para entender sus males ni sueños libres de violencia ni una dimensión analfabeta. De ti sólo quiero limpiar el aire de ti. . . . Alejandra Olivares
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  • Hoy, en el Día Mundial de la Vida Silvestre vuelvo al fragmento citado por @bestiecilla (que a su vez cita irónicamente a Teddy Roosevelt): ¿Qué dice de nosotros que asesinemos lo que deseamos conservar? No lo sé. Sinceramente es una sensación de desamparo la que a veces me hace colapsar y mirar hacia todos lados buscando qué más decir, qué más hacer. No tengo respuestas, pero Isabel Zapata encontró una forma maravillosa y cautelosa de suplicarnos que veamos lo que podemos ver, lo que tenemos en frente; de observar con atención. _Una ballena es un país_ es un libro que nos obliga a colocar y descolocar la mirada en el mar, la tierra, los animales de fuego, el cerebro de los pulpos, el vuelo de los caballos. ¿Qué otra forma existe para pedir que extendamos los brazos para salvar y no para
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  • Este libro es un pedacito de todos nosotros porque, incluso siendo adultos, a veces nos es complicado entender lo que estamos sintiendo. Me parece que, más que un manual, es un catálogo de los sentimientos y las mezclas de ellos. Además, es un excelente acercamiento de y hacia las niñas y los niños; nos ayuda a entenderles y abrazarles desde la empatía. También es un recordatorio constante de que los adultos no somos inmunes a los sentimientos, y vaya que necesitamos pensar en ello. Gracias, Amanda, por darle el peso necesario a esto. A muchas personas nos cuesta identificar, pensar, aceptar y expresar lo que sentimos, pero todo es más amable desde la empatía.
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  • No sé qué hay en la habitación, en la cama, en el aire; no sé si es el aullido doloroso o el aroma del silencio que se rompe en las esquinas o estas sábanas intactas. Qué hay dentro un ramo de flores en el pecho siempre sostenido por la voz temblando, golpeando, cayendo lentamente sin saber a qué aferrarse. Me falta el bullicio, las sombras, el fantasma no tan pequeñito de tus ojos y tus manos heladas y esos brazos que van conmigo como una lluvia pausada. Cuándo yo sin tu risa como un ramo de lilas, como un río meciéndose, nombrando lo que agrieta; quién nos habla de cenizas sin fuego y sin arca, mar difuso creciendo hacia dónde. No sé qué hay a pesar del orificio en el paso, en la cocina; no sé qué hay rastro mío y el tuyo cuándo ya bajo tus dedos largos porque no me oyes y no alcanza. Qué hay debajo solo este dolor sin ecos, delirante, de cuerpo desgarrado que no tiene forma y quema y quema lo que falta, lo que hiere, lo que no olvida, lo que no muere. Título: Qué hay
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  • Escúchame respirando sola sola bajo las gotas que caen y caen páginas blancas ignoradas e intactas sin atuendos formales ni rubor en las mejillas. Sola frente al espejo desnuda abriendo el esternón y cada parte de mis emociones mezclándose sin roces cuando los lunes se agrisan y no encuentro la luz de la tarde, apurando los silencios que duelen y duele el duelo con marco triste crepúsculos perfumados, pálidos y vacíos. El corazón golpeando los días que pesan como un trago de amoniaco bebido lentamente, repentino y pausado como quien olvida algo y esconde la mano tendida y caída, renunciando con la voz quebrada de no saber a qué aferrarse. Fragmento: Vacíos diluidos
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